Robin d'Ardèche, roman en ligne

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        --Bon Dieu ! s'exclame Laforge. J'ai compris. Il a bouffé du corbeau ! Tout cru. Faut pas être chrétien, pour faire ça.

--Faut surtout avoir faim, oui ! dit Robin. Voyons. C'est clair. C'est un sans-papier qui traverse l'Europe en évitant les villes. Il becte tout ce qu'il trouve, histoire de pas crever.

        --Le pauvre garçon, s'apitoie Perrette. Qui sait depuis quand dure son calvaire ?

      S'en suit un moment de silence. La souffrance force le respect. Tout le monde reste coi devant cette rencontre improbable. Puis fusent les questions.

        --Mais enfin, comment vous appelez-vous, monsieur ?

        --Oui, comment vous vous appelez?

        L'homme se tait. Il a encore très peur. Il doit avoir dans les trente ans, mais en paraît davantage. Et pour cause. Pour sûr qu'il en a vu de sales.

        --Allons. On ne vous veut pas de mal. On n'est pas de la police. 

        --Roumain, je suis. De Sighiçoara. Carpathes.

        --Oui ?

        --Je m'appelle...

        --Dites-nous.

        --Vlad. On me nomme Vlad.

        Perrette pare au plus pressé. La détresse du personnage l'ayant émue, elle tire un paquet chaud des valises de la Pan European, et le lui remet. Un en-cas. Du rab. Ce n'est pas du rôti à l'ail, heureusement. Parce qu'on sent bien que ça ne passerait pas.

L'autre ne se fait pas prier. Les yeux et narines dilatés, il dévore. La misère sur la France. Nous autres, à manger comme ça, on s'étoufferait. Pas lui. Ce que c'est que la dale, quand même !

        Il reprend peu à peu figure civilisée. Ses traits se détendent et son regard s'allume. Faut dire que frère Stucka lui a offert trois gorgées de schnapps, et que ça réchauffe plus qu'un sermon. Ça doit lui rappeler l'eau-de-vie de par là-bas. Un genre de raki.

        Le Vlad est un peu plus loquace, à présent qu'il a le ventre plein. Il conte son odyssée depuis la Transylvanie.

        Au départ, c'est un ingénieur méca. Faut deviner, il n'a pas la tête à ça. Il travaillait à Bucarest, chez un constructeur de voitures. Pour cent euros par mois. Le triple du revenu paysan. Et puis l'usine a fermé. Licencié.

Alors, comme il n'avait rien à perdre que sa chemise, il a tenté l'Eldorado de l'Ouest. À vingt-neuf ans, pas marié, pas d'enfants, on peut refaire sa vie.

        Quatre mois de marche depuis les Portes de Fer. À passer par les cols et les campagnes, et à ronger des racines et des os pour chien. Sans cesse à se cacher de la police et des gardes-frontière. Tel un coupable. Seul. Les groupes se font toujours cueillir.

        On lui avait bien proposé la filière par la Moldavie, l'Ukraine et la Pologne. Mais la somme exigée par le passeur était exhorbitante. Par conteneur de Constanza jusqu'à Londres à fond de cale ? Il en
serait mort. Il n'a pas la vigueur de son arrière-grand-père qui recourut à ce moyen, autrefois.

Et puis, à Londres, ce n'est plus aussi facile d'y aller. C'est vrai qu'on y voit pas que des résistants, depuis peu. Logique que le filet se resserre.

De Sangatte à Douvres, pas la peine d'essayer non plus. Ses compagnons d'infortune Afghans ou Albanais l'auraient tabassé. C'est un chétif, le Vlad.

Bref, la journée se termine avec un nouvel ami. Le Hardi lui a trouvé un abri dans les bois. Par la route de Montpezat, où coule la Fontolière. Une vieille cahute que personne ne connaît. Celle où son bisaïeul distillait de l'alcool de contrebande. L'alambic et les cornues y sont encore.

          Il a brûlé les hardes de Vlad et lui a fourni quelques-uns de ses habits qui ne lui allaient plus.

Ils ont coupé par les halliers sur la Péqaso tout terrain de Rabotin. Ils ont évité le village. On ne sait jamais. Les murs ont des yeux et des oreilles, maintenant.

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